Au secours, Tony, j’m’en sors paaaas !

Eh oui, quand tout semble perdu, quand il n’est plus possible de nier que l’aspirateur vient de rendre l’âme, qu’il ne reste plus assez de place pour ranger tout ce qui a été sorti, qu’une bestiole suspecte traîne sur le carrelage de la cuisine les quatre (ou à moins que ce ne ce soient huit) fers en l’air et que c’est encore pas ce soir que les carreaux seront faits… quand il n’y a plus aucun espoir… j’appelle :

TONY DANZA !

Et ça marche TROP. BIEN.
Sans mentir, je mets le générique de Madame est Servie, je fais un petit pas de deux avec l’aspirateur récalcitrant, je chante avec le plumeau en guise de micro et… et puis rien, en fait.
Parce qu’un homme à tout faire aussi sympa et canon qui vient à la rescousse de l’executive woman célibataire, workoholic et overbookée, ben rien à faire, ça n’existe vraiment que dans les séries.

A titre de recherche scientifique, est-ce que c’est possible de se suicider avec du Canard WC ?

(Vous l’aurez compris, ce n’est pas le moment de me parler de Jamie Bamber, merci. Demain, peut-être.)