Quelle horreur.

Elle, quarante ans, en fait cinquante. Look maîtresse d’école perverse et désespérée, chignon et cuir, avec la cravache cachée dans le dernier tiroir de son bureau.

Lui, quarante ans, en fait douze et demi. Look soigneusement débraillé, pantalon en tire-bouchon, cheveux savamment décoiffés, petit air impertinent. Irait bien voler la cravache dans le dernier tiroir du bureau de la patronne.

Ce serait un nouveau duo de comiques, je me marrerais, mais là, c’est à pleurer. A la tête d’Atlantis, ils vont aussi bien ensemble qu’un saule pleureur avec une fourchette.

Elle, quarante ans, en fait cinquante. Look maîtresse d’école perverse et désespérée, chignon et cuir, avec la cravache cachée dans le dernier tiroir de son bureau. Lui, quarante ans, en fait douze et demi. Look soigneusement débraillé, pantalon en tire-bouchon, cheveux savamment décoiffés, petit air impertinent. Irait bien voler la cravache dans le dernier tiroir du bureau de la patronne. Ce serait un nouveau duo de comiques, je me marrerais, mais là, c’est à pleurer. A la tête d’Atlantis, ils vont aussi bien ensemble qu’un saule pleureur avec une...